Es gracioso y a la vez engorroso darse cuenta de (sin buscar) cómo la gente crea (de crear) la historia y el cuento de lo que sospecha celosamente. La gente inventa aquellas historias que necesita leer y escuchar. Definen sentimientos, y los gestos y expresiones son meticulosamente estudiados para no fallar en sus diagnósticos. He aquí un objeto de estudio por muchos: YO.
A mí me atrae lo que no se ve, lo que me activa los sentidos diciéndome que ahí hay un universo excitante de vidas vividas y vidas por vivir. Me gusta la gente segura de sí, de lo que tiene adentro y lo que sabe dar, que no es lo superficial y tangible. Me gusta lo intangible, lo invisible. Me gusta que mi interés se prenda con sólo escuchar, y no con mirar. Porque lo que puedo mirar, muere. Lo otro, lo otro se queda en uno y se lo lleva adentro hasta nuestro fin.
Llega un momento en que es necesario abandonar las ropas usadas que ya tienen la forma de nuestro cuerpo y olvidar los caminos que nos llevan siempre a los mismos lugares. Es el momento de la travesía. Y, si no osamos emprenderla, nos habremos quedado para siempre al margen de nosotros mismos.
Fernando Pessoa
Yo dormía profundo, con sueño pesado -como dicen-. Eran quizás las cuatro de la mañana, y aunque sucediera un terremoto yo no me despertaría. Pero escuchar unos pasitos de piecitos descalzos blancuchos y atemorizados, me activó como si algo detonara en el hipotálamo de mi oído. Así debe suceder a todas las madres, pero tal vez no todas lo logren reconocer, ese, el sentido agudo de mamá.
Escuché paso por paso; la puerta del baño al abrirla, su chorrito apuntando en falso, su respiración somnolienta. Luego en vez de regresar a su cuarto, irse en búsqueda de mamá hasta llegar al pie de su cama, y esperar con tan sólo su mirada que yo permitiera que se subiera y recostara su cabeza llena de largos cabellos en mí, sobre mis senos, los que un día estuvieron en su boca.
Entonces no dormí más, estuve imbuida en esa extraña satisfacción, ese orgullo de ser un ser humano con poderes reconfortados con el amor. Era magia o qué. Escuchar el ruido que hace un mosquito en otra habitación de la casa, escuchar el soplido a una vela desde otra habitación de la casa. Cosas como esas. ¡Era magia!
Dicen que a las madres se le agudizan los sentidos, pero no imaginé nunca que a ese nivel.
La mente y la palabra absurda El constante reclamo al otro, la queja sin sentido La insistencia a la calamidad La falta de respetos, la grosería El ataque verbal, la falta de consideración La imprudencia, la intolerancia La poca humildad Preciso es acortar el párrafo En lo que he flotado los últimos años que he vivido como mierda desborda alrededor de mi, casi llega a la barbilla Amargura la de hoy que llevo encima y que no es por mi en su mayoría El síndrome de Aspergers o la sensiblería Imposible es que nadie vea lo que veo, que a nadie toque lo que me toca Prudente acortar el párrafo Que no ven lo que veo, que no agradecen la vida Predispuestos andan como sonámbulos que no terminan de pisar fondo que no saben de correr la vía Ganas de pesimismo empedernido Aferrados a la miseria que ven sólo en los demás sin antes ver las de sí mismos porque de mi enfermad yo me responsabilizo Urgente terminar esto aquí Nadie hay que soporte tanta verdad o mentira Enemigos detrás de mí que no comprenden Amigos detrás de mí que quieren repararme y que me llene de mierda y queme cauchos en la calle como bien manda la pelea y el rebaño.
